Dedicada a un amigo desde la tierna juventud:

Ni soy poeta ni sueño serlo, tengo los pies demasiado cerca de la tierra sobre la que me tengo, lo único que puedo decir es que cuando algo me mueve las entrañas me da por escribir en verso, verso sin estudio ni idea, verso sin pensamientos ni acierto, versos de los que abundan... y que seguramente son estiércol, pero ni pasa nada ni importancia que tiene en el mundo del dueño. El musgo se marchita en brotes de silencio y mi corazon lleno de dudas desde hace cierto tiempo esta durmiendo, dejemos que las sábanas rompan su blando lecho y dejemos que el musgo de verde terciopelo rellene los recuerdos de misterio.

Cuando me escribo algo no me escribo, cuando me miento algo no me miento cuando me asomo al mundo de ventajas, de alcornoques y miedo encuentro pesadumbre inalcanzable para calzarse bulos de mezquino sustento, no quiero ser poeta en estos lares que por dicha de pocos quedan de amor desiertos.

se que no quiero calzar pastos de glorias ni de alfombrillas verdes ni de sucio destiempo, se que ninguna de las frases que escribo vivira en el mañana alegre de los vientos y lo mismo me da, que da lo mismo llorar margaritas con perfume de albahaca o conjugar futuros con los verbos de necios.

sólo se que cuando escribo dejo las manos libres de pensar, de reir, de jugar, de llorar, de destilar vencidos al filo de la historia que yo invento, y que me salen versos sin sentido que alumbran pesadumbres de gobierno. será porque yo canto?, será porque me duermo? será porque me drogo de trabajo y silencio???

Sé que te aprecio mucho y que mi aprecio esta muy por encima de tontos y de cuerdos, sé que te quiero porque eres una parte importante de mi vida, una parte importante de mi tiempo que era oro y te di de parte a parte cuando nos veiamos sin disfrutarnos casi porque no nos dejaban la educacion ni el miedo, sé que estamos muy cerca porque estamos y se que no nos perdemos porque estuvimos cerca y nos perdemos, nos perdemos de vida y de migrañas y de citas galantes y de cientos...de momentos desde que nos perdimos la juventud que nos quedaba, el mismo tiempo que nos dieron a todos cuando nos creiamos que la vida era eterna por delante de inconscientes años calientes de deseo.

Y resulta que ahora nos encontramos todos en brazos de los mismos, cruzados de "te quieros" rayados de la vida, preñados de preguntas, de las preguntas que todos nos hacemos.

Cuando dejo las manos en libertad ellas escriben, no para que las nieguen ni para que las juzguen, si me lo permitís escriben sin jaulas ni valores y no escriben en prosa...

...sino en verso, queridos,

...sino en verso

manuel palacios